Onte escribinche, hoxe respondíches e saltáronseme as bágoas.
Os sonidos, os olores, as cores e as conversas naquel espazo. Alguén díxoche un día (ti e máis eu sabemos quen) que quen tocaba o clave ou era un snob ou era moi sensible.
E cada vez que escoito a Couperin algo móvese por dentro.

Recapitulemos

Meses sen escribir, será porque nada aconteceu. Pero acaba o curso, ou empeza, como queiras, e toca facer balanzo, ás veces positivo, ás veces negativo. Relín o xa escrito e busquei a quen tanto fuxín del. Contamos os anos e comezamos a segunda man. E repetimos.
Olvidei de novo a Eric.
Mentres Esmarelda se pasea pola miña cama, pregúntome o que queda por vir. Enche de novo a colcha cos pelos que aspirei esta mañá. Chamareite Penélope, polas noites desfas o que fixen durante o día. Mal agoiro, gato negro.